抬走。
他的名字，被人用这截不知从哪个矿灯上拆下的炭笔，潦草地写在这面墙上，写在这间永远弥漫着酸腐气息、没有一丝光亮的工房里。
然后，被时间，被遗忘的尘埃，被新的痛苦，一点一点地覆盖、抹去。
“不会的。”他在浓得化不开的黑暗中无声地翕动干裂的嘴唇，声音微弱得连自己都几乎听不见，像一缕随时会消散的烟，“不会白死的。”
他停顿了一下，仿佛在积蓄力量，也仿佛在向那个刻在墙上的名字承诺。
“只要刘大疤一伙敢动手，只要他们敢……”他的牙齿在黑暗中紧紧咬合，发出细微的摩擦声，“证据就闭环了。”
“那么，就是他们的末日。”
这些话，是说给墙上那个冰冷名字听的。
每一个字，都像在冰冷的石头上凿刻。
也是说给自己听的。
疲惫，如同冰冷粘稠的黑色潮水，终于彻底漫过了堤岸，一寸一寸，不容抗拒地淹没了他。
沉重的眼皮像灌满了铅，再也无法抬起。