，只有一种朴素的、不卑不亢的、像是在矿洞口问“你找我什么事”一样的平静。
“我？”她说。
回声的手指没有收回来。那双不断变色的眼睛直直地盯着林夭夭，盯了很久，久到火堆里的木柴发出一声清脆的爆裂声，溅出一粒火星，落在回声的斗篷上，烧了一个小洞。回声没有去拍，任由那个小洞在斗篷上慢慢扩大。
“你的手。”回声的声音中那个低沉的男声忽然变大了，盖过了清亮的女声，“你磨黑曜石的时候，磨的不是石头。你磨的是你自己。每一次划破手指，你都在把自己的血喂给那些箭头。七枚箭头，七道口子。不是因为不小心，是因为你故意没有躲开。”
林夭夭的手指微微颤了一下。
“我不知道你在说什么。”
回声的手缓缓放下了。它的斗篷上那个被火星烧出的小洞已经扩大到了铜钱大小，透过那个洞，可以看到下面不是皮肤，不是衣服，而是一片纯粹的、不断流动的、像银河一样的星光。
“你知道。”回声说，声音中的女声又重新占了上风，“你在磨那七枚箭头的时候，脑子里只有一个念头——‘如果它能射中，我的手破了也没关系。’你不怕疼，你不怕留疤，你不怕失去什么。你只怕一件事——你怕你什么都做不了。”
林夭夭的嘴唇抿成了一条线。
“你知道吗？”回声向前迈了一步，斗篷的下摆在地面上拖出一条浅浅的痕迹，“在门那边，有一种很古老的技艺，和你们的弓箭完全无关。那种技艺不需要弓，不需要箭，不需要任何武器。它只需要一样东西——愿意把自己的一部分给出去的心。你把你的血给了箭头，箭头就有了你的生命。那把弓射出去的，不是黑曜石，是你。”
影刃从枯树的方向走了过来。它的脚步声很轻，但回声在听到脚步声的瞬间，斗篷猛地收紧了一度，像是被什么东西惊了一下。它转过头，那双变色的眼睛在看到影刃的瞬间，颜色固定在了一种深沉的、近乎黑色的靛蓝色上，不再变化了。
“你。”回声的声音中，男声和女声同时响了起来，音量相等，频率一致，像是一首二重唱唱到了最高潮的那个音，“你就是那把弓。林夭夭用自己的血养了七枚箭头，而你——你用一千次空弦养了自己。你不需要她的血，你的身体里流的不是血，是暗影能量最纯粹的形态。但你接了她的手，接了她的箭头，接了她的弓。你不是在用她的