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风吹过坟头新草，沙沙作响。
她忽然开口：“爸，我回来了。”
声音很轻，却像一声迟到了二十三年的叩门。
陈砚静静听着，然后，从怀里掏出一个旧铁盒。
打开，里面不是糖，是一叠泛黄的纸——全是当年她寄出又被退回的信。
信封完好，邮戳清晰，只是每一封，都在右下角用铅笔添了一行小字：
“收到。平安。”
“收到。麦子黄了。”
“收到。坡上新栽了桃树。”
“收到。你妈今天能喝半碗粥。”
……
最后一封，日期是去年冬天，字迹稍显潦草，却依旧工整：
“收到。等你回来，我就娶你。”
林晚的眼泪，终于落下来。
不是滂沱，是静默的、滚烫的、砸在泥土里的两滴。
陈砚没递手帕。
他只是蹲下来，与她平视，然后，从铁盒底层，取出一枚铜哨。
哨身斑驳，绿锈蚀刻着岁月，但吹孔依旧光洁。
他放到唇边，轻轻一吹。
没有声音。
他笑了笑，把哨子放进她掌心：“坏了。修不好了。”
林晚握紧那枚冰凉的铜哨，金属棱角硌着掌心，像一颗沉甸甸的心跳。
她仰起脸，望着他被风霜刻满痕迹的脸，忽然笑了。
笑眼里，全是泪光。
第七年芒种，林晚正式辞去省城教职，调回镇中心小学。
报到那天，校长握着她的手，感慨：“林老师，您可是我们盼了二十年的‘归雁’啊。”
她摇头：“我不是归雁。我是……回来学怎么扎根的人。”
当天傍晚，她和陈砚去了坡地。
那片曾被父亲开垦、被荒草覆盖、被陈砚一锄一锄重新翻醒的土地。
他们并肩站着，看夕阳熔金，把整片田野染成琥珀色。
麦子已经抽穗，青中泛黄，在风里起伏如浪。
陈砚忽然从口袋里摸出一个小布包。
打开，是一把种子。
不是麦种，不是稻种，是几粒饱满的、深褐色的——核桃仁。
“你爸留下的老核桃树，去年结果了。”他声音低沉，“我挑了最好的，留着……等你回来种。”
林晚接过种子，指尖触到他掌心的厚茧。
她没说话，只弯腰，用随身带的小铲，在田埂向阳处，挖了一个浅坑。
陈砚蹲下，把种子一颗颗放进去。
她覆土，轻轻拍实。
他取来水壶，浇透。
两人谁也没起身，就那样跪在田埂上，望着那方新土，像守着一个刚刚落定的诺言。
暮色四合，萤火虫