轰鸣着，卷起一阵尘土，离开了。推土机司机也熄了火，跳下车，点了根烟，远远地蹲在路边，眼神复杂地看着依旧挡在老宅前的林远。
直到那辆面包车的尾灯消失在村口，林远紧绷的神经才骤然松弛下来。一阵强烈的虚脱感席卷全身，双腿发软，几乎站立不住。他扶着旁边半截残存的土墙，大口喘着气，后背的衣衫已经被冷汗浸透。刚才那短短的几分钟对峙，耗尽了他所有的力气和勇气。
他拖着沉重的脚步，慢慢走回老宅的堂屋。屋内依旧是一片狼藉，破败的景象在晨光中显得更加触目惊心。昨夜那些破坏者不仅掀翻了院墙，似乎还在屋里翻找过什么，本就散乱的老物件被扔得到处都是。他疲惫地靠在门框上，目光无意识地扫过地面。
墙角那个被掀翻的旧木箱旁边，散落着更多的杂物。几件褪色的粗布衣服，几个缺口的粗瓷碗，还有几本散开的、线装的老式账本。在这些东西中间，一个深棕色、皮质封面的笔记本静静地躺在潮湿的泥地上，封面上没有任何字迹，只有岁月留下的磨损痕迹和几道深深的折痕。
林远的心莫名地跳了一下。他记得这个本子，小时候在爷爷房间里见过，爷爷总是把它锁在抽屉里，从不让人碰。他以为那只是普通的账本或者记事本。
他走过去，弯腰捡起那个笔记本。皮质封面入手微凉，带着一种沉甸甸的质感。他拂去上面的灰尘和泥点，小心翼翼地翻开。
里面的纸张已经泛黄发脆，字迹是熟悉的、属于祖父林国栋的笔迹——工整、有力，带着一种旧式知识分子的严谨。开头的几页，记录着一些日常琐事：某年某月某日，购得良种若干；某日，修缮了西厢房的屋顶；某日，村里通了电灯……都是些平淡的农家记事。
林远有些失望，正想合上，目光却落在其中一页的日期上——1963年秋。他的心猛地一紧。1963年，正是祖母在日记里埋下铁盒，与苏明远被迫分离的第二年。
他屏住呼吸，仔细阅读那一页的内容。
“……秋雨连绵，心境亦如这天气，沉闷难舒。秀云（祖母的名字）近来愈发沉默，常独自一人坐在老槐树下发呆，一坐便是半日。问她，只摇头不语。我知她心中有事，沉重如山。那枚红丝带，她藏得极好，却不知我早已见过。那夜，她以为我睡熟，起身点亮油灯，对着那褪色的红丝带怔怔出神，指尖摩挲，泪落无声。我闭目假寐