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“深点好！根扎得深，树才长得旺！”一个更苍老些的声音从旁边传来。林默这才注意到院门口还站着一位头发花白、面容慈祥的老人，拄着拐杖，正笑呵呵地看着。那是林默从未谋面的曾祖父。
“晓得咯！”青年林青山直起腰，抹了把汗，脸上洋溢着纯粹而明亮的笑容，那笑容里没有后来的沉重，只有对脚下这片土地毫无保留的热爱与期待。他小心翼翼地将一株纤细的梨树苗放进坑里，扶正，然后开始填土，动作轻柔得像对待珍宝。“以后啊，咱家就有梨子吃咯！等它长大了，枝繁叶茂，夏天在树荫下乘凉，美得很！”
阳光落在他年轻飞扬的眉眼上，落在他沾满泥土却充满力量的手上。林默怔怔地看着，心头涌起一股难以言喻的酸涩。他见过祖父沉默的晚年，见过他抚摸地契时枯槁的手，却从未想象过他如此意气风发、满怀希望的模样。这棵梨树，承载的何止是果实和荫凉？分明是一个年轻人对家园最赤诚的承诺。
画面如同水波般晃动，笑声渐渐远去，阳光褪色成一片昏黄。林默感到一阵眩晕，身体像是被无形的力量拉扯着下沉。再定睛时，周遭已换了天地。
昏暗的光线，压抑的空气。还是这间老屋，却弥漫着一股难以言喻的、混合着霉味和绝望的气息。一个瘦削佝偻的身影正背对着他，蹲在灶台边。是中年时期的祖父。他身上的衣服打着补丁，肩膀的骨头几乎要戳破单薄的布料。他显得异常紧张，不时侧耳倾听屋外的动静，枯瘦的手指神经质地颤抖着。
林默的目光落在他身前的地面上。那里摊开着一块破布，上面只有浅浅一层混杂着稗子和沙土的糙米，少得可怜。祖父的手哆嗦着，小心翼翼地捧起其中一小捧相对饱满的米粒，不是放进嘴里，而是极其郑重地、一粒一粒地放进一个粗陶小碗里。他的动作缓慢而专注，仿佛在进行一场神圣的仪式。
接着，林默看到了让他心脏骤停的一幕。祖父拿起一把小刀，不是用来切割食物，而是用刀尖，在碗沿内侧极其缓慢、极其用力地刻下了两个字——留种。
每一笔都刻得那么深，那么艰难，仿佛耗尽了他全身的力气。刻完最后一笔，他长长地、无声地吁出一口气，额头上渗出细密的冷汗。然后，他极其谨慎地扒开灶台角落一块松动的砖石，将那个装着“种子”的粗陶碗藏了进去，再用砖石仔细盖好，抹平痕迹。做完这一切，他瘫坐在地上，背靠