只有，思念。
一种，安静的，深入骨髓的，如同，呼吸一般，自然的，思念。
他，在用，他的音乐，讲一个，故事。
一个，关于，“爱”与“失去”的，故事。
那故事里，有，他们在，小巷里，第一次，牵手的，紧张。
有，他们在，屋檐下，躲雨的，狼狈。
有，他们，为了，晚饭，吃什么，而，发生的，无聊的，争吵。
有，他，生病时，她，守在床边，那，担忧的，眼神。
有，她，离去时，他，怀里，那，逐渐，冰冷的，温度。
这些，都是，最平凡的，最琐碎的，甚至，有些，笨拙的，记忆。
但，正是，这些，无法，被，标价，无法，被，复制，无法，被，流量化的，真实。
构成了，他，生命的，全部。
琴声，没有，去，对抗，那，喧嚣的，电音。
它，只是，在那里，静静地，流淌着。
然而。
那，原本，震耳欲聋的，“动次打次”。
在这，安静的，琴声面前。
却，显得，越来越，刺耳。
越来越，空洞。
越来越，像一个，上蹿下跳，哗众取宠的，小丑。
那，饱含了，真情的，音乐。
如同一股，清泉。
瞬间，冲垮了，所有，由，廉价的，符号和喧嚣的，噪音，堆砌而成的，堤坝。
大屏幕上，那些，“双击666”、“刷火箭”的，字幕。
开始，闪烁，扭曲。
然后，像，被，清水，洗掉的，油彩一样，一点点，褪去。
那，刺耳的，电音，也，渐渐，微弱，失真。
最终，彻底，消失。
整个，艺术馆，只剩下，闻艺那，安静的，悲伤的，琴声。
在，空旷的，大厅里，回荡。
所有人的，眼眶，都，红了。
他们，在，这，琴声里，听到的，不只是，闻艺的，故事。
也，听到了，自己的。
听到了，那些，生命中，最珍贵的，却，又，最容易，被，遗忘的，瞬间。
那个，一直，保持着，优雅微笑的，潮牌恶魔。
他，脸上的，笑容，凝固了。
他，眼中的，嘲讽，消失了。
取而代之的，是，一种，巨大的，茫然和空洞。
他，站在那里，像一个，断了线的，木偶。
在，这，纯粹的，真实的，悲伤面前。
他，身上，所有，那些，昂贵的，“潮牌”。
那些，他，引以为傲的，“符号”。
那些，他，用来，武装自己，标榜自己的，一切。
都，像是，纸做的一样。
开始，燃烧。
从，那双，限量版的，球鞋。
到，那件，印着鬼脸的，T恤。