路转，咱们……还能西联隗嚣，南入汉中——”
“转个屁！”樊崇赤红着眼，“韭菜一茬接一茬，老子连根都没抓住！”
后殿，刘盆子把最后一炉麦饼出炉，分给仓鼠、老黄，自己慢慢咀嚼。
刘秀称帝，于他像远山鼓声，闷却遥远。
可指尖的血珠还在渗，他忽然明白：
“皇帝”这张饼，不论烤得多香，总有人要掰走一半；
而“臣盆子”三个字，一旦写进降表，就再也抠不掉。
他抬眼望窗外，残月如钩，像那崩口的刀——
钩住的是十五岁的少年，放走的是放牛娃的梦。
更鼓三声，洛阳方向，似有隐约鼓乐随风而来，
像为新帝庆贺，也像为旧“建世”送葬。
刘盆子把血指在炉壁上一抹，画下一弯小小的月，
自言自语，声音轻得只有老黄听见：
“刘秀……希望你坐龙椅，别被钉子扎。”